Primavera rota, óleo sobre tela


Ocre están los setos
desolado y turbio el horizonte
en un puño muchas corolas
de tonos ya vahídos, ajadas,
dolidas, dolientes, dolorosamente desgajadas
lienzo habla y no hay protesto
corazones volvieronsé acerinos
quien hubiese predicho esto.

Amor se quiebra solo sí
mal calor en la forja lo arrulla
en la paleta no hay colores, solo una lagrima suya
que el desengaño bien ha curtido
en equis numero de suspiros
y otros tantos de alaridos.

Difuminándose están los aromas
en éxtasis ya perdidos
serpenteando el fuego en las lomas
amenaza el querer que ya no es querido.

En la textura, maltratada
la esperanza se mantiene en vilo
primavera rota, de coserla con hilo
óleo sobre tela.Autor, tristemente celebre desconocido.