viernes, noviembre 18, 2005

Plomo en la capital

La tía Eulalia se llego a “Entre Ríos” a finales del verano, Juan de Dios ya había terminado la secundaria. En casa le llaman con el mote de “Plomo” y no era por cariño sino porque cuando estaba pequeño se contamino con este elemento cuando Vivian en la vieja casa de la familia cerca de la bomba de gasolina del pueblo. El muchacho supero eso pero el mote siempre le quedo. Ahora la tía Eulalia venia a llevárselo a la capital pues quería que su sobrino fuese a la universidad y no fuera un analfabeto funcional como su hermano y su cuñada, los padres del muchacho. El joven se fue y les dijo a sus padres que se iba a ser famoso para que ellos le vieran en los periódicos. Sus viejos que apenas sabían leer le prometieron que en lo adelante comprarían la prensa para saber de el. Al siguiente día de la partida del muchacho compraron un diario regional que apenas tenia información de la capital pero era mejor que nada. Leyeron en un titular “Plomo en caracas” y se alegraron pues ya el muchacho había llegado, suponían. A los días leyeron en otro titular “ Plomo en la universidad central”. Vaya nuestro hijo si que es rápido, ya esta en la universidad. Dijo su padre, y así paso el tiempo y una que otra vez encontraban noticias de plomo en la capital. Luego vieron una noticia que decía “Plomo en el congreso”, se sorprendieron del avance del muchacho, seria que se había lanzado a diputado, bueno como fuese ya era famoso por el simple hecho de llegar al congreso; pensaron. Pero a los días el viejo quedo yerto y a la madre del muchacho por poco y le dio un sincope. Leyeron un titular de esos horribles. “policías y malandros se cogieron a plomo en pleno centro de la ciudad”. Listo, ya le habían desgraciado la vida al muchacho. Bueno solo esperaban que no se lo hubiesen matado. Plomo regreso al pueblo un lustro después de haber partido. Se graduó en artes escénicas y era un cotizado actor. Sus padres no le quisieron preguntar por aquel episodio para no perturbarlo pero notaron que algo de malo le había dejado todo aquello pues se vestía y hablaba muy raro, y su modal era muy delicada y fina , nada que ver con el Plomo que se fue. Bueno mi vieja tenemos que resignarnos por lo menos vive aunque haya cambiado tanto. Le dijo el viejo a su esposa. Y ella le dijo. Se parece mas a la niña que siempre quise tener y nunca pude. El viejo le respondió sin reservarse ya nada. Claro vieja no ves que ahora es un bicho raro de esos que botan plumas.

Reflexiones Hodiernas



La cotidianidad citadina.
La gente va y viene, la arquitectura urbana sirve de lata, sí, de lata, porque vivimos enlatados ,o bien enfrascados, embutidos; en estas ciudades de enormes colas, de imagines que aturden, de publicidad grotesca, de provocaciones y hasta invitaciones subliminales a delinquir. Un hormiguero cruel, harto de hipocresía, de efluvios pestilentes y ; sin embargo, hay algunos que insisten en que las ciudades son la ultima maravilla. ¡ Que gente tan presumida como pendeja!

Las palabras
Instrumento antiguo de gentes y civilizaciones, a la verdad el único invento útil y necesario del hombre. Pero lo que falto inventar con la palabra fue un manual de uso e interpretaciones. Por que en veces se nos puede hacer tan complicado entender una sola, más aun si se dice o escucha en lengua diferente a la materna, y una sola mal entendida puede desencadenar la hecatombe.

El amor
¡Que vaina tan arrecha!, para que necesitamos vanas explicaciones y comentarios sobre él.

D e los locos
Una vez sostuve una conversación con un sujeto en un psiquiátrico, llevaba años allí. Me pareció la persona mas inteligente del mundo, tenia las respuesta para todo, claro la mayoría ilógicas y disparatadas; bueno, eso fue lo que supuse pero bien podrían ser. Hablamos bastante ,ya para finalizar a platica le dije: Oye...¿por qué si eres tan inteligente estas aquí...? ---- Sonrió con destellos de ironía, me dijo tajantemente y sin rodeos: Estoy aquí por loco no por bruto, eso es todo contrario. ---- Comprendí que yo era el ignorante, y los locos a la verdad, los únicos seres capaces de tener toda respuesta y vivir toda aventura.

viernes, noviembre 11, 2005

Primavera rota, óleo sobre tela


Ocre están los setos
desolado y turbio el horizonte
en un puño muchas corolas
de tonos ya vahídos, ajadas,
dolidas, dolientes, dolorosamente desgajadas
lienzo habla y no hay protesto
corazones volvieronsé acerinos
quien hubiese predicho esto.

Amor se quiebra solo sí
mal calor en la forja lo arrulla
en la paleta no hay colores, solo una lagrima suya
que el desengaño bien ha curtido
en equis numero de suspiros
y otros tantos de alaridos.

Difuminándose están los aromas
en éxtasis ya perdidos
serpenteando el fuego en las lomas
amenaza el querer que ya no es querido.

En la textura, maltratada
la esperanza se mantiene en vilo
primavera rota, de coserla con hilo
óleo sobre tela.Autor, tristemente celebre desconocido.

lunes, noviembre 07, 2005



"El poeta es un fingidor que finge constantemente,/que hasta finge que es dolor, el dolor que en verdad siente./Y, en el dolor que han leído, a leer sus lectores vienen,/no los dos que él ha tenido, sino sólo el que no tiene./Y así en la vida se mete, distrayendo a la razón,/y gira, el tren de juguete que se llama el corazón".
AGRANDADOR DE PENES/ MANUAL DE TECNICAS FOTOGRAFICAS